󠁿󠁨󠁴󠁴󠁰󠀺󠀯󠀯󠁷󠁷󠁷󠀮󠁺󠁺󠁤󠁫󠁳󠁪󠀮󠁣󠁯󠁭󠀯󠁣󠁨󠁡󠁰󠁴󠁥󠁲󠁳󠀯󠁎󠁌󠁅󠁓󠀯󠁓󠁋󠁃󠁃󠁊󠁃󠁋󠁓󠀮󠁨󠁴󠁭󠁼󠀵󠁲󠁋󠁨󠀶󠁚󠁋󠁸󠀵󠁌󠁩󠁋󠀵󠁡󠁓󠁮󠀵󠁡󠀲󠁭󠀵󠀵󠁱󠁅󠀵󠁯󠁩󠁒󠀵󠁙󠀭󠁱󠀶󠁉󠁏󠀹󠀵󠁙󠀶󠀷󠀵󠁢󠁇󠁧󠀶󠁢󠀶󠁚󠀵󠁌󠁱󠁇󠁿    “也就是说，你们一定要这样吗？”逼仄的小房间里，林年平躺在床上，双手交叠放在胸口，面无表情地看着天花板上明亮的白灯问道。

    在他的床侧，面积本来就小到爆炸的房间里，恺撒、楚子航、芬格尔...林年低头看着自己摊开的左手掌心，那枚青铜罗盘正静静躺在那里，表面泛着幽微的青绿锈色，边缘蚀刻的龙鳞纹路在走廊昏黄的灯光下微微反光。

    指针早已停摆，却并非静止——它正以一种肉眼几乎无法捕捉的频率高频震颤，像一根绷紧到极致的琴弦，在无声地尖叫。他没动，只是盯着那枚罗盘。

    身后是空荡的旧教学楼走廊，尽头那扇被钉死的消防门缝隙里，正渗出一缕极淡、极冷的白雾，雾气边缘泛着不自然的靛青，像被󠁿󠁨󠁴󠁴󠁰󠀺󠀯󠀯󠁷󠁷󠁷󠀮󠁺󠁺󠁤󠁫󠁳󠁪󠀮󠁣󠁯󠁭󠀯󠁣󠁨󠁡󠁰󠁴󠁥󠁲󠁳󠀯󠁎󠁌󠁅󠁓󠀯󠁓󠁋󠁃󠁃󠁊󠁃󠁋󠁓󠀮󠁨󠁴󠁭󠁼󠀵󠁲󠁋󠁨󠀶󠁚󠁋󠁸󠀵󠁌󠁩󠁋󠀵󠁡󠁓󠁮󠀵󠁡󠀲󠁭󠀵󠀵󠁱󠁅󠀵󠁯󠁩󠁒󠀵󠁙󠀭󠁱󠀶󠁉󠁏󠀹󠀵󠁙󠀶󠀷󠀵󠁢󠁇󠁧󠀶󠁢󠀶󠁚󠀵󠁌󠁱󠁇󠁿冻住的呼吸。

    三分钟前，他听见了第七次金属刮擦声——不是来自门外，而是来自头顶。

    天花板上那层薄薄的石膏板正随着刮擦声轻微震颤，簌簌落灰，而灰尘落在罗盘表面时，竟诡异地悬停半秒，才缓缓坠下。“不是幻觉。

    ”他低语，声音轻得像怕惊扰什么。右手无名指内侧，一道新愈合的浅痕正隐隐发烫。

    那是昨夜在废弃锅炉房地下室用匕首划下的血契痕迹，刀尖刺破皮肤时，他咬着后槽牙没出声，只让血滴进罗盘中央凹陷的涡心。

    当时罗盘突然升温，烫得他差点甩手，而就在血渗入涡心的刹那，整栋楼所有日光灯管同时爆裂，炸成一片刺目的雪白——可他抬头时，天花板上只有漆黑一片，没有灯，也没有线路，只有裸露的钢筋骨架，像巨兽嶙峋的肋骨。

    现在，那道血痕在发烫，而罗盘在震颤。林年缓缓攥紧左手，罗盘边缘的龙鳞纹硌进掌心，带来一阵细微却尖锐的痛感。他没松手。

    他知道松手的后果——上一次松手，是三天前在化学实验室，他刚把罗盘塞进实验服口袋，转身去取滴定管，再回头时，罗盘已消失，而整间实验室的玻璃器皿内壁，全部浮现出细密的、正在缓慢爬行的赤红符文，像活过来的血管。

    他花了整整两小时，用稀盐酸一滴一滴擦洗，才把那些符文从烧杯内壁上蚀掉。

    擦到最后，指尖被酸液灼伤，皮肉翻卷，他却笑了一下，因为符文消退时，实验室角落那台常年失灵的通风橱，第一次嗡鸣着启动了，吹出一股带着铁锈味的风。

    风里有东西。他闻出来了。不是铁锈，是龙血干涸后的腥甜，混着陈年檀香和……某种被反复焚烧过的纸灰味道。

    林年忽然抬脚，朝走廊尽头那扇钉死的消防门走去。步子很稳，每一步鞋底都踏在落满灰尘的水泥地上，发出沉闷的“嗒、嗒”声。

    那声音在寂静中异常清晰，像是敲在鼓面上。而随着他靠近，头顶的刮擦声消失了。

    取而代之的，是一阵极轻的、仿佛指甲轻轻叩击木头的声音——咚、咚、咚——节奏均匀，不急不缓，就响在他右耳后方三寸处。他没回头。

    消防门前，四根拇指粗的铸铁钉斜斜钉入门框，将门死死楔住。钉头锈迹斑斑，但钉身却泛着一种诡异的暗红光泽，像凝固的血痂。

    林年停下，低头，视线落在最下方那根钉子上。钉帽边缘，有一道极其细微的裂痕，裂痕里渗出一点湿漉漉的、半透明的黏液，在灯光下折射出虹彩，像蜻蜓翅膀上的膜。

    他伸出右手，食指与中指并拢，指尖悬停在那滴黏液上方半厘米处。没有触碰。只是悬停。

    黏液突然剧烈波动起来，表面鼓起一个微小的泡，随即破裂，逸出一缕比之前更淡、却更冷的白雾。雾气升腾至他鼻