󠁿󠁨󠁴󠁴󠁰󠀺󠀯󠀯󠁷󠁷󠁷󠀮󠁺󠁺󠁤󠁫󠁳󠁪󠀮󠁣󠁯󠁭󠀯󠁣󠁨󠁡󠁰󠁴󠁥󠁲󠁳󠀯󠁃󠁋󠁆󠁂󠁅󠁊󠀯󠁂󠁃󠁆󠁎󠁋󠁊󠁌󠀮󠁨󠁴󠁭󠁼󠀵󠁰󠁡󠁰󠀵󠀶󠁗󠁥󠀷󠀷󠁹󠁍󠀵󠁯󠁩󠁐󠀵󠀶󠁗󠁥󠀵󠁌󠁵󠁪󠀵󠀵󠁃󠁇󠀷󠀷󠁹󠁍󠀵󠁡󠁗󠀹󠀵󠁯󠁩󠁐󠀵󠁢󠁹󠁁󠀵󠁚󠁹󠀶󠀷󠀷󠁹󠁂󠁿    雪越下越大。

    莫伶坐在台阶上，看着相机屏幕里那张刚拍下的照片。

    老旧的街巷，昏黄的路灯，远处窗户上贴着的红色窗花，还有路灯下那一排歪歪扭扭的脚印。

    这是他的来时的痕迹。

    从旅馆门口一直延伸到这里，像一条孤独的线，把这座城市的夜晚划开了一道口子。

    他把相机收好，重新翻开那个厚本子。

    本子的封面已经有些磨损了，边角微微卷起，像是被翻过很多遍󠁿󠁨󠁴󠁴󠁰󠀺󠀯󠀯󠁷󠁷󠁷󠀮󠁺󠁺󠁤󠁫󠁳󠁪󠀮󠁣󠁯󠁭󠀯󠁣󠁨󠁡󠁰󠁴󠁥󠁲󠁳󠀯󠁃󠁋󠁆󠁂󠁅󠁊󠀯󠁂󠁃󠁆󠁎󠁋󠁊󠁌󠀮󠁨󠁴󠁭󠁼󠀵󠁰󠁡󠁰󠀵󠀶󠁗󠁥󠀷󠀷󠁹󠁍󠀵󠁯󠁩󠁐󠀵󠀶󠁗󠁥󠀵󠁌󠁵󠁪󠀵󠀵󠁃󠁇󠀷󠀷󠁹󠁍󠀵󠁡󠁗󠀹󠀵󠁯󠁩󠁐󠀵󠁢󠁹󠁁󠀵󠁚󠁹󠀶󠀷󠀷󠁹󠁂󠁿，但其实他才买了不到一个月，几乎每天晚上都会拿出来写几笔。

    莫伶一页一页地翻着，嘴角的笑意越来越淡。

    最后，他翻到了最新写的那一页。

    那是一张空白页。

    再没有落笔写下时，无人知道这一页会留下什么样的内容，就像一个人的明天一样，一片未知。

    “如果最后，我没能救下这座城……”他喃喃道，声音很轻，像是怕惊扰了什么，“能否通过这些照片，让这片大地……永远记住沧南的模样。”

    没有人回答他。

    只有雪花静静地落下来，落在他的头发上，落在他的肩膀上，落在他手里那个厚本子的封面上，好似要将他变为一座雪人。

    “叔叔，你怎么一个人坐在这里？”一位走过小孩好奇问道:“你不回家过年吗？”

    莫伶愣了一下。

    然后他蹲下身，和小孩平视。

    “我没有家。”他说，语气平淡得像是在说别人的事。

    小孩眨了眨眼，然后把手里那根烟花棒递给他。

    “那这个给你。”他说，“我妈妈说，过年的时候，每个人都要开心。”